اقتباسات من رواية فوق جسر الجمهورية

⁠‫هناك مدينتان يحبهما الإنسان في حياته، الأولى هي مدينة نحلم بزيارتها ولم يتحقق هذا الحلم، والثانية هي المدينة التي ولدنا فيها وغادرناها ولم نعد للعيش فيها

هناك رغبة تدفعني لكي أبكي، ورغبة ثانية تريدني أن أواصل الاستغراق بتفاصيل حياتي العادية. لا يستطيع الإنسان أن يقف كل حياته صامتاً يتأمل موت أمه. سيتهدم مثل تمثال من الرمل. الحياة لا تسمح له أن يتحطم بهذه الطريقة. الحياة تقول

كتبت لي: (R I P) واكتشفت أن معناها: (لترقد بسلام). تأملت الحروف الثلاثة أفتش فيها عن شيء ما. مجرد حروف باردة بينها مسافة مناسبة تختصر القصة كلها.

اليوم

عندما يموت الناس الذين نحبهم، لا نشعر بالحزن وحده، نشعر بالذنب أيضاً، بشيء من الخجل من موتهم، كما لو أننا نستهلك حصتهم من الأوكسجين.

شيء ما بداخلي بقي يقول لي إنك تسببين الألم دون أن تلتفتي لمن يتألم. لا أريد أن أشرح لك ذلك من ناحية الطب النفسي، كما تعلمته في الكلية ومن النظريات التي تقول إن طفولتنا هي التي تشكل لاوعينا.

‫ يكون الموت موحشاً، لأن الميت، هو مجموعة الأماكن الخالية للناس الذين عرفهم في حياته. كل شيء من حوله، هو فجوة غيابات لا أمل في ردمها.

فيخرج إلى الشارع ويكون لوحده فيصرخ بأعلى صوته لأنه يتألم، لا شيء في جسده يؤلمه ولكنه يتألم فيسقط على الأرض برغبته. ليس لأنه يتألم؛ بل لأنه لا يريد هذه الحياة، فهذا هو الانهيار العصبي.

الذكريات التي تأتي من طفولتنا تكون بصحة جيدة. تبرق في خيالنا قوية ومضيئة وتجرح الحاضر وتحتل مكانه. فهي ليست مجرد أحداث نتذكرها، وإنما أشياء حدثت ذات مرة وتريد أن تحدث مجدداً، ولأننا لا نعرف كيف تحدث مرة أخرى نسميها ذكريات.

إعادة الأفكار بلغة ثانية تجعلها جديدة ولذيذة. في اللغة الأجنبية يكون العالم مختلفاً، فعندما أقول: أنا من بغداد مثلاً. فإنني أقولها دون أن أتذكر بيتنا أو بيت جدي أو مدرستي. تبدو بغداد شيئاً مختلفاً في اللغة الجديدة.

هو يعتقد أنها ذكية بما يكفي لتتخذ قراراتها بنفسها ذكية لأنها تفوقت في الدراسة وتدرس الطب ما هذا الإنسان الذي يقيّم الناس حسب درجاتهم النهائية؟! لست جاهلة لأنني لم أتفوق في الكيمياء؟ أو لأنني لا أعرف شيئاً عن الأمعاء الدقيقة؟ هذا النوع من الأذكياء يثير قرفي ..

في الحرب الأخيرة، تأكدت أن كلام جدي كان صحيحاً. أمريكا تحتل السماء ولا مكان فيها لأحد سواها. الأرواح الصغيرة التي صعدت هناك، عادت إلى الأرض تعيش مثلنا وتتألم مرة ثانية من الدمار الكبير.

هناك شعور خاص ينتاب المسافرين، هو التحرر من التعود على الأشياء ذاتها. نهاية الضجر من الأمور التي يعرفونها. كل شيء في الأماكن الجديدة هو جديد، فالسوق جديد، والبيت جديد، والهواء جديد، والناس يختلفون،

الإنسان يشبه أشياء كثيرة في حياته، يشبه ابنة خالته، يشبه بيت جده، وطريقته في الاستيقاظ من النوم. يشبه محلتهم وصوت الباعة المتجولين فيها. يشبه الناس الذين يحبهم والأشجار التي رآها في طفولته ويشبه عدم اهتمامه بما يجري من حوله.

حقيقةً، سأعود إلى بغداد. حياتي لا معنى لها. أنا أحب بغداد، حقيقةً، أحبها. كيف لا أحبها؟ أنا هنا مثل شجرة لا يلعب الأطفال من حولها.

منذ طفولتي كنت لا أميز بين اللون الرصاصي والكآبة. هو اللون الوحيد الذي أستطيع أن أشم رائحته.

نحن فقط، الذين قُدِّر لنا أن نعيش في هذا الكون. نولد ونعيش ونموت في صحبة الألم. نتسابق نحو نهاياتنا دون أن نفكر بغباء الثواني التي لا ننتبه لرغباتنا.

يأتينا الحب في كثير من الأحيان من الاتجاهات غير الصحيحة. أو في الأوقات غير المناسبة. المشاعر ليست متاحة على الدوام

هل تعرفين أن الغريب يموت مرتين. واحدة عندما يغيب عن هذا العالم، والثانية عندما يرقد تحت سماء لا يعرفها.

فنحن عندما نحب شخصاً فإنه يشكل النموذج الفريد لكل الأشياء الجميلة التي مرّت بحياتنا.