اقتباسات من رواية بنات الباشا

أخرجت من حقيبتي بقايا الساندوتش وجلست في الشرفة من جديد، الوحدة غريبة، تمنحك شعورًا بأنك مُراقب. اعتدلت في جلستي وكأن هناك مَن يتابعني، تخيلت معجبين سريين يلتقطون لي الصور، غرقت في أحلامي. مرت ساعة واثنتان وأنا في عالم آخر، أفقت على صوت صراخ إحدى الجارات في زوجها العائد فجرًا. عدت إلى الصالة الصغيرة، وأدرت فيها عينيَّ بتعجب، اندسست في فراشي وغرقت في النوم.

قال إنني لن أخون زوجي معه، الأحرى أن أقول بأنني سأخونه هو مع زوجي

هي غير مُغرية بمرافقة حتى الجثث الهامدة.

أنا لست خائنة، أنا عاشقة، هناك فرق كبير بين الأمرين.

عندما يزداد عدد كارهيك، اعلم أنّك ازددت قوّة

أشعر أحيانًا أن الكراهية قوة لا يملكها إلا من يستحقها، أما الضعفاء فمبتلون بالحب، مبتلون باسترجاع مرارة الذكرى وحدهم في لحظات الصمت والسكون قبل النوم، دون حتى أن يملكوا القدرة على الصراخ ألمًا.

أنا بلا وجه، أو بوجه مألوف ومتكرر لدرجة الملل.

تخيلت الصمت الذي سيغمرني، الخفة وانتهاء الهموم والتفكير والذكريات.

كان بيتي يمتلئ بالكتب، أقرأ وأقرأ فقط. تُدخلني الكتب إلى عوالم متتالية ومتصلة ببعضها البعض، زاد فضولي نحو العالم،

أنت تعرف الجملة الدائمة التي يخبرونك بها عن الكتب، كيف أنها نافذة تحملك لعوالم أخرى. جملة صادقة فعلًا. كانت الكتب طريقي للهرب، ملاذي إلى عالم مثالي، بعيدًا عن هذا العالم الذي لا أرغبه، ولا يرغبني.

تخرج نهال ببشكير قصير والماء يقطر على الموكيت الفخم فلا تهتم، تتناول ملابسها وترتديها أمامي، أختلس بعض النظرات إلى جسمها فترتعش شفتاي رغمًا، تخرج حقيبتها وتمنحني بقشيشها الذي يساوي راتبي في أسبوع، أشكرها وأعود للجلوس في مقعدي، تُلوح لي بيدها وتخرج، تمرّ على الباشا من جديد في مكتبه قبل المغادرة كما تفعل دائمًا، لا أهتمّ حتى بمراقبتها من النافذة أو الباب المفتوح.

أنت تعرف الجملة الدائمة التي يخبرونك بها عن الكتب، كيف أنها نافذة تحملك لعوالم أخرى. جملة صادقة فعلًا. كانت الكتب طريقي للهرب، ملاذي إلى عالم مثالي، بعيدًا عن هذا العالم الذي لا أرغبه، ولا يرغبني.

❞ حان الوقت لمصارحة نفسي بأنني لم أنجز شيئًا؛ لأن حلمي الحقيقي لم يكن سوى ما رفضته طيلة عمري. ❝

❞ أتأمل في الفراغ لأكتشف أنني أصبحت ما كنت أخشاه دومًا، معتادة، والأسوأ وحيدة. ❝

❞ ما الإنجاز الذي فعلته سوى استمراري في فعل ما أريده دون الاهتمام بأحد؟ ❝

❞ يأتي الموت فجأة لينتزع من نُحبهم من وسطنا قبل أن نخبرهم بكل شيء. ❝

❞ أي أرض هي مجرد أرض ما دامت ليست أرض الوطن. ❝

❞ من الغريب قدرتنا على الغفران لمن نحبهم برغم فداحة فعلهم ❝

لا أحد يدري بما يحدث في قصة الشخص المجاور له، نحن كُتبٌ مُغلقة خادعة الأغلفة، كتابي كان بغلاف مُلون صاخب، لكن صفحاته كانت رمادية كئيبة، تُمرِض مَن يقرؤه.

نحن جيل تربى على الألم، فكيف نحيا؟ ولماذا؟ وكيف نحلم بالعودة إلى وطن لم يعد يعرفنا؟ وكيف نعيش في وطن لا نعرفه؟