اقتباسات من رواية صوفيــا

“هل يجب أن يعرف الناس أن الاحتفاظ بالتذكارات قد يكون جريمة صغيرة بحق مشاعرهم؟”

كم من الأشياء في الكون يمكن أن تتغير خلال دقائق وأنا شارد! مخلوقات جديدة تُخلق، براعم تتكون، شهب تسقط، وأخرى تولد في الفضاء، أقدارٌ تنزل، رياح، جرائد، ملايين يعبرون الشارع، حشراتٌ تبيض، أسماكٌ تغير أماكنها في البحار، وفنانون ينتحرون، ومطارات تلتهب بالحركة، وبيوتٌ يعاد طلاؤها. من هذا الذي يجد وقتاً ليشرد، دقائق، دقائق كاملة! ولو أنها امتدت لنصف ساعة أحياناً، فهذه جريمة فعلاً، جريمة بلادة بحق الكون!

“والذاكرة البشرية إذا تهيّأ لها فمٌ ينكشها جيدًا خرجت بأشياء مدهشة”

“خبايا النفس تظلّ في النفس! وآلامي تظلّ لي وحدي مادامت لا يفهمها أحد”

كأن الوجع سيارة القمامة، دائماً يأتي في الصباح!

كأنما يصر الغيب على أن يجعل صدري نظيفاً جداً، بعد أن تراكمت فيه أشجانٌ مهملة لم يكن عندي وقتٌ للوقوف عليها، وصوفيا تعلّق كل شيء، وتُوقف الحياة في حلقي، ولا تتحرك.

المشكلة أن الشعور بالذنب فأرٌ كبير، لا يمكن أن أسمح له بالتسلل إلى داخلي ليقرض ما يشاء.

صرتُ أعيشُ مثل مومياء ملتفة بأقمشة عفنة، واقفة منذ قرون في صندوق خشبي، من يشك في أنها ملت كثيراً من نفسها، كما مللتُ كثيراً من نفسي!

كنتُ أجلس بين يدي موتها، وألوّن أضلاعي بغنائها الأخير، وأصفق بشجنٍ مزوَّرٍ أعمى، حتى يكتمل موتها تماماً، عندها، أكنس أحلامها اليابسة، وأسحقها في قعرٍ نحاسي صلب، وأذرُّها على السفح المخذول من العمر، وأمضي، مقبلاً شفتيها، ومطبقاً إياهما من بعدي، إلى الأبد

وغرابة أن أستشعر حركة يدها في يدي، بينما يدها الأخرى ملوية تحتها، منذ ان دستها قبل دقائق لتحك ظهرها، ونسيت أن تسحبها، أو عجزت ربما!

ديسمبر هذا عجوزٌ جداً، وثقيل مثل أعمار الفاسقين! وكل صباحٍ أستيقظ فيه، أجده يمشي على وجهي كعنكبوت أبيض، وينسج بين ملامحي كل الأحداث والحالات، حتى لا أنساها، وحتى أظل محاصَراً بقلق لا أعرف منشأه. إنه يجمد لي ذاكرتي، ويثبتها أمام وجهي، كي لا تغيب!

الهروب من مصدر الضيق أصعب من مواجهته دائماً! لذلك، لا تتخذ الحل الأصعب أبداً!

"كان في نظراتها شرود واسع جدًا.. شرودٌ لايحده شيء ، شرود يمتد في كل اتجاه كبساط هائل ،كغلاف جوي. شرودٌ خرج بها من كل شيء"

عندما أموت ، ستقطع الملائكة مسافة هائلة من فوق إلى هنا لاصطحابي معها ، أنا أهم منها إذا ، لأن الله يكلفها بهذه الرحلة الطويلة من أجلي.

إنَّ الكلام عالمٌ من المتغيرات الحرفية، والأصوات، والنغمات، والرنين، والأصداء الشفهية، لا يمكن إغفالها، والذاكرة البشرية إذا تهيأ لها فمٌ ينكُشها جيداً خرجت بأشياء مدهشة، وحكايات ممتعة، لا يهم صحتها أو زيفها، بقدر ما يهمني أن تأتيني بجديد ربما لم أسمعه من قبل.

“الركود فرصة للعفن. لا يمكن أن أتعفن”

وتلك الورقة المعلقة فوق سريرها، شهادة الموت، لماذا جاءت صادقة إلى هذا الحد؟! بين ملايين الأوراق الكاذبة التي تُطبع في الوطن! لماذا الموت وحده هو أصدق الصادقين عندنا، بينما الحياة كلها مجرد مشروع بهتان كبير، يلفنا من أول الطريق إلى آخره!

وهو جليٌّ لعينَي أنيميٍّ مثلي، مهما اتخذت من زينتها الكثيفة ما تخفي به ذلك الشحوب المتصاعد، وتقمع تلك الصفرة التي تنهب جلدها بدأب، وتعلنها منطقةً موبوءةً بالجفاف، مقفرةً من الضوء.

أهدابها ترتعشُ مثل الأعشاب النهرية التي يلعب بها التيار، والأصابع الأربعة التي آوتها في كفي يبدو كلٌّ منها يعاني انهياراته الذاتية الخاصة، بعيداً عن بقية الجسد، بينما يتحرك إبهامها على معصمي بوهنٍ شديد، وتوسل بطيء.

أليس الموت نفياً أصلا؟ قرارٌ إلهيٌّ حازم بالخروج من الحياة, قرارٌ لا يمكن مناقشته, ولا استئنافه, ومن الكفر اعتباره قراراً خاطئاً, فعندما يأتي الموت علينا أن نؤمن بأننا نستحقه, ونحمل حقائبنا, ونستقلّه نحو عدم ما!

الموتى رغباتهم كوصايا الأنبياء، يبقى صداها زمناً في النَّفّس.