اقتباسات عمرو صبحي

أنتقمُ من الوقتِ بالنومِ..

‫ ومن القهوةِ بشُربِها باردةً..

‫ ومن الحُبِّ بالغفلةِ..

‫ ومِنِّي باشتهائِكِ!

لم يَعُدِ الليلُ طويلًا بما يكفي

‫ لترتيبِ الخَيباتِ

‫ وإحصاءِ الثقوبِ في قلبي

‫ ومُناجاةِ المطرِ البطيءِ،

‫ وتجاوُزِ وَلَعي بوجهكِ

‫ وعطشي لظِلِّكِ

‫ واحتفائِي بارتباكِكِ

‫ وتشبُّثِي بأصابعِكِ الطويلةِ

‫ التي تُشبهُ الحُزن.

نُهدْهِدُ آمالَنا في التوابيتِ

‫ يسكننا الليلُ

‫ نأكلُ سنابلَ الأحلامِ

‫ نصحو كي ننام

‫ وننامُ كي نفنى

‫ ولكنَّا نعيش..

كان عليَّ أن أُطهِّرَ قلبي

‫ من خطيئةِ المعرفةِ

‫ ولوثةِ الفضيلة..

‫ وكان عليها ألَّا تغرِسَ فأسًا في قلبي..

‫رحيل

‫ أحيانًا يقفُ خوفُنا من خسارةِ الآخرين لنا -بمحضِ إرادتِهم- حاجزًا بينَنا وبينَهم، إلى الحدِّ الذي يدفعُنا إلى خسارتِهم اختياريًّا؛ خوفًا من تلك اللحظةِ التي يُقرِّرون فيها التخلي عنَّا.

عن الخُططِ المُؤجلة. ‫ والأحلامِ الباهتة ‫ عن البعيدِ الذي لا يقترب ‫ وعن القريبِ الغريب ‫ عن الدفءِ الذي لا نجدُه سوى في كوبِ قهوةٍ في ليلةٍ شتويَّةٍ حزينةٍ. ‫ والقُربِ الذي لا يتجاوزُ احتضانَ وسادةٍ مُشبَّعةٍ بالاكتئاب ‫

يحدثُ كثيرًا أن أستيقظ بفعل حنينٍ مفجوعٍ لا ينفكُّ يصرخُ باسمِكِ.

‫ لا أُقاوِمُه..

‫ بل أنسجمُ معَه

‫ ونُردِّدُ اسمَكِ -معًا- فيما يُشبهُ الذِّكْرَ

‫ حتى يصيرَ صوتُنا

‫ -كما وجعُنا-

‫ واحدًا.

لا شيءَ على مايُرام..

‫ ولكنِّي أنظرُ في عينِ مَنْ يُخاطِبُني

‫ وكأنِّني أهتمُّ حقًّا..

‫ وهذا يُخيفُهم.

الخادمة ‫ نظفت المنزل يوم السبت ‫ وتركت نفايات قلبي كما هي‬ ‫ النافذة منفتحة بالكامل ‬ ‫ ولكن الشمس لا تفضلُ المبيتَ هنا ‫ مستقبلي كان على وشك المجيء ‫ ولكنه ضاع في حادثةٍ ‫ والعابرون لا يرون دمي

أنا يا صغيرتي

‫ مُمتلِئٌ بالذكرياتِ

‫ وحقائبِ السفرِ الطويلِ

‫ والوجوهِ والرحيلِ.

‫ وغارقٌ في..

‫ مُحيطٍ من العتمةِ..

‫ غارقٌ في هذا العالمِ..

‫ الذي لا ينتهي.

“هذا العالَمُ نُشيِّدُه، فينهار.. ثم نُشيِّدُه، فننهارُ نحن”

‫(ريلكــــــــه)

حزنت قليلًا -كما يليقُ- وتجاوزت الأمرَ، ورددت:

‫ “ليس لهُ وجود”.

اقتلعتْني تمامًا من ذاكرتِها. استيقظتْ ذاتَ صباحٍ وقرَّرَتْ أنِّي مِتُّ في حادثِ سيرٍ

تعريفُ الاكتئاب:

‫ أن يتوقَّفَ الزمنُ عن الحركةِ، لتعيشَ أنتَ في السجنِ، الذي لا يراهُ الآخرون، حياةً مُؤبَّدةً.

أريدُ أن أكتُبَ بأصابعِ الطباشيرِ على جُدرانِ قلبِكِ: «أنتِ لي!»

أريدُ أن أُغرِقَ عقلي في حضورِكِ..

‫ أن أتجرَّدَ من الحياةِ ذاتِها

‫ وأدورَ حولَكِ

أريدُ أن أندسَ بين أشيائكِ..

‫ أن أكون الطلاءَ المُطمئنَّ على أظافرِكِ..

«حياتُنا مُغلقةٌ، والشارعُ الوحيدُ العادلُ ذلك الذي يأخذُنِي إلى قلبِك»

‫ لا تعودي؛

‫ لأنِّي-على الأرجحِ- سأتركُكِ مُجدَّدًا.

‫ ومضيتُ..

‫ بعدما أفرغتُ جيوبَ قلبي مِمَّا تبقَّى مِنْكِ..

‫ ثم نسيتُ.