اقتباسات كريم بركات

«عندما تطول سنوات الإنسان في الغربة، يصبح في الحقيقة بلا وطن.»

«السعادة أو الحزن لا يحتاجان إلى أسباب؛ فأنا سعيد لأني سعيد، وأنا حزين لأني حزين. هكذا بمنتهى البساطة.»

متى لم تكن الحقيقة قاسية؛ حقيقة البشر وحقيقة الحياة، وحقيقتها؟!

وكذلك نصف شعوب العالم؛ تحمل عيونًا وآذانًا، لكن لا تعلم أن جميع حواس الدنيا لا تكفي كي تصبح إنسانًا.

«الغربة لن تمنحك شيئًا كثيرًا. ستستيقظ ذات صباح على جسد مفرغ من كل الحياة، حتى من إمكانية الحلم.»

‫ واسينـي الأعـرج

«الشفقة هي المادة الأقل فائدة على الأرض، إنها الوجه الآخر للشماتة. يجب أن تعي ذلك يا صغيري!»

‫ ريـمـــارك

«دومًا، الغربة تبدأ من مغادرة سريرك، وتلك الأشياء الصغيرة التي تستعملها يوميًّا فتصبح جزءًا منك، وتصير مغادرتها شيئًا صعبًا للغاية وينذر باقتراب نهايتك.»

‫ خـالـد خليـفــة

المشهد برمته يُذكِّره بمقولة المخزنجي في «أوتار الماء»: «الموت شيء مرعب، ليس في حد ذاته، ولكن بما يتركه للأحياء من بقايا حياة الراحلين.»

«متلازمة ماكينة الري». إنه شعور لن يفهمه إلا أبناء الريف. عندما تتوقف ماكينة الري فجأة فتكتشف، في تلك اللحظة بالتحديد، أنها كانت تعمل، ولكنك، لفرط انتظامها في أداء مهمتها، لم تشعر بعملها إلا بعد أن توقفت.

«صدى الذكريات، التي نظن أننا نسيناها، يرافقنا طوال الحياة، ويشيد في أحلامنا منزلًا سنعود إليه عاجلًا أو آجلًا.»

‫ كارلوس زافون

كنت أتمنى لو تأخرت وفاة جدي سنوات عدة؛ ليس طمعًا في مزيد من التدليل والحنان، وإنما كي أكون واعيًا ومدركًا يوم وفاته حتى أحزن عليه كما ينبغي لشخص فقد شطرًا من روحه أن يحزن، حتى أبكيه في الوقت المناسب بدلًا من أن أظل أبكيه بقية العمر في محاولة يائسة للتكفير عن ذنبي. ذنبي أنني، في الوقت الذي كان يُدفَن فيه أحب الناس إلى قلبي، لم أكن أبكي ولا أصرخ ولا أنتحب، بل كنت آكل سندوتش خبز بالسكر؛ محاولة لم تنجح أبدًا.

وأشفقت عليه، وصدقته عندما قال في مقدمة ديوانه «وحي الحرمان»: «السعادة أو الحزن لا يحتاجان إلى أسباب؛ فأنا سعيد لأني سعيد، وأنا حزين لأني حزين. هكذا بمنتهى البساطة.»

«عودة الزمن إلى الوراء هي أشهر أمنية اتفقت عليها البشرية.»

‫ مارك تويـن

تتذكرين العبارة التي قرأتها في إحدى روايات والدك القديمة لكاتب يُسمَّى «بهاء طاهر»، كانت العبارة تقول: «عندما تطول سنوات الإنسان في الغربة، يصبح في الحقيقة بلا وطن.»

‫ «الغربة لن تمنحك شيئًا كثيرًا. ستستيقظ ذات صباح على جسد مفرغ من كل الحياة، حتى من إمكانية الحلم.»

‫ واسينـي الأعـرج

يقول القاضي بتأنٍّ وهو يضغط على الكلمات:

‫ أرى بعد هذه المرافعة أنك تستحق حقًّا تهمة جديدة، لكنها ليست التعب، بل اليأس. وأخشى أنك ستُقذَف بسببها في الجحيم السابع.

‫ فأقول:

‫ ليس في هذا العالم يا سيدي سوى جحيم واحد، ونحن فيه الآن.

«أنا متعب من الضجيج، ومحبط أمام العمل اللامتناهي الذي ينبغي مواصلته في هذه الحياة.»

‫ كـــامــو

مضى وقت طويل لم أمارس خلاله هذه العادة. في أثناء إقامتي بالقاهرة، كنت أذهب إلى محطة مترو جمال عبد الناصر، وأجلس هناك أراقب المارة والعابرين. من ملامحهم وتعبيرات وجوههم، أتوقع حالتهم النفسية، وأنسج حكايات عن حياتهم ووجهاتهم.

‫ ذلك الشخص المتأنق المبتسم، الذي تبدو عليه السعادة، لا بد أنه ذاهب لمقابلة حبيبته التي يظن خطأ أنه سيتزوجها. وتلك، التي تجر خلفها ثلاثة أطفال مكفهرة الوجه، لا بد أنها عائدة من بيت والدها لتعد لهم الطعام والغسيل وتلبي طلبات زوجها التي لا تنتهي. أجلس هكذا متسمرًا في مقعدي لساعات طويلة شاردًا في أحوال الناس وقصصهم التي لا تنتهي.

بعكس الأب والأم، عند رحيل الأجداد والجدات، يحدث لك شيء غريب، كأنهم، حين يرحلون، يسلبونك شعورًا له خصيصة فريدة إلى درجة أنك لا تشعر بوجوده بقدر ما تشعر بغيابه. تتأمل تلك الفجوة المنزوية في أحد أركان روحك، فتهتف أن نعم، كان هنا شيء ما. صحيح أني لم أكن أدركه، لكن لا بد أنه كان موجودًا؛ لأن هذه الفجوة جديدة تمامًا. أسمي هذا الشعور «متلازمة ماكينة الري». إنه شعور لن يفهمه إلا أبناء الريف. عندما تتوقف ماكينة الري فجأة فتكتشف، في تلك اللحظة بالتحديد، أنها كانت تعمل، ولكنك، لفرط انتظامها في أداء مهمتها، لم تشعر بعملها إلا بعد أن توقفت.