اقتباسات يوسف عماد

لم آتِ إلى هنا منذ وفاته هربًا من الذكريات، ولكني كنت مخطئًا، أحيانًا تصبح الذكريات ونيسًا جيدًا في العزلة، تعيد إلينا الحالة التي كنا فيها في ذلك الوقت.

يوسف عماد من أفضل الكاتبين علي الاطلاق♥️

بس أهرب ازاي من حاجه في عقلي ؟ العقل مابيتهربش منه ، انت بتحاول تضحك عليه بس طول اليوم لغاية ما يستفرد بيك بالليل قبل ما تنام .

فيه القبرصي.. صاحب البيت الحقيقي، اللي مش عايزنا نبيع البيت وعايزنا نسيبه كدا عشان ما يتبهدلش ويحافظ عليه، إحنا كنا لعبة، جينا هنا عشان نرجع البيت زي ما كان ونصلحه بس، ومش مسموح لينا نعمل أكتر من كدا، وإحنا مش أول حد يحصله كدا و لا هنكون آخر حد.

حقيقة أو أضغاث أحلام كما يحدث لي دائمًا، أم أنها لص اعتاد على سرقة المنزل السنوات الماضية أو العيش به خلسة دون أن يدري أحد؟ ولكني رأيتها في رؤيا القبرصي، هي بكل تفاصيلها، أتذكرها وأتذكر فستانها الأبيض الذي جعلها تشبه الأشباح..تشبه؟!

هتبيع العربية وتسحب الفلوس! عشان إيه كل دا؟!

‫ - بيت كدا لقطة وقع قدامي، هنشتغل عليه وهبيعه، وبإذن الله فيه مكسب كويس جدًّا، وهرجع كل دا تاني وأكبر.

‫ - أنت كمان! هو مش كفاية أبوك؟!

بيانو قديم مغطى يعلوه برواز ضخم للوحة لرجلٍ ببدلته السوداء وشارب مبروم على شفتيه، يقف في شموخ متكئًا على عصاته وينظر إليَّ في تحدٍّ، لم أحتج إلى خلايا عقلي حتى أتوقع أنها صورة القبرصي صاحب المنزل ‫ - دي صورة صاحب البيت.

وجدت نفسي أزاحم قارون في كنوزه وأقف ندًّا لمنسأة موسى، وألقي بذهبه إلى المحيط وأزعج معتز جاري صاحب سلسلة محلات البقالة الذي اعتاد على التفاخر أمامي بأمواله التي جعلته يطلب مني مشاركتي، أحلام ثراء تظهر أمامي مصوَّرة كفيلم يعرض على زجاج سيارتي الأمامي.

عيناها تلمعان كنجمتين في ليلة خالية من الغيوم، شعرها الأسود ينساب كموجة بحرية تلاعبها الرياح، ثوبها البسيط زادها جمالًا.

وروحه التي تبدو أعمق من النهر وعينيه اللتين تحملان قصصًا لا تنتهي،

كأنني تمثال نُحت من الألم، لم أعد أستطيع رفع جفوني، أصبحت جفون عينيَّ مكسورة تأبى أن تنفرج، لم أكن سوى دابة تجر خلفها ذنبًا لا يمكن غفرانه، كل نفس كنت آخذه كان يجرحني، كنت أستنشق خناجر من الذكريات

وكل كارثة بتبدأ لما تثق في حد.

هل يمكن للظلال أن تنمو داخلنا؟ هل يمكن للأشياء التي نخافها أن تصبح جزءًا من ذواتنا

« أنا من كتر ما الأيام شبه بعض، أوقات بفوق مش فاكر اللي حصل إمبارح، النهارده، أو من ساعة حتى، بحس إن فيه أوقات من عمري اتسرقت أنا معيشتهاش!».

الحقيقة بتحصل بيك والخيال بيحصل بيك، اعمل اللي المفروض عليك تعمله، سواء كان حقيقة ولا خيال

الفوضى الوحيدة في المكان هي أنا.

العياط مبقاش يريحني يا ماما، ده بقى بيزود وجعي، بيفكرني إني ضعيف.

فبعض الجروح لا تلتئم، لأنها تُرى.

أنا أواجه نفسي، أكبر أعدائي وخصمي الأبدي،

كيف يمكن للإنسان أن يختار الصمت على حساب آلامه، أن يتحمل مرارة الأسرار وحده؟!