اقتباسات سومر شحادة

❞ ونظره موزّع بين شقتهِ الفارغة والخارج المحتشد، يفكر بجدوى لوحاته التي تكدّست في الشقة. يتساءل عن معنى ذلك الفن الذي، عوضًا عن مساعدته على الفرار من وحدتهِ، لم يتوقّف عن دفعه إليها. ❝

❞ كيف لأرملة عاشت وحيدة أن تجد في انشغالي عنها سوى إشارة إلى نهاية حياتها؟ كيف لها أن تمد لي يدها وتخرجني من طفولتي، وفي خروجي نعي لأمومتها؟ ❝

❞ يشعر بتلك النقطة البعيدة في قلب الهول، ليست الحُبّ ولا الرغبة، ليست الشهوات ولا العنف ولا اللذة، وإنّما ذلك الميل الوجداني إلى النسيان والانطفاء. ❝

❞ عندما أسأله عما دفعه إلى القيام بالقتل؛ يجيبني بأنّ القتل كان واجبه. أفكّر أنه إذا ما أردتَ نزع ضمير أحدٍ، ازرع في رأسهِ فكرة الواجب. ❝

❞ «ما إن يغادر الإنسان بلده حتى تصير كل البلدان متساوية»، ❝

❞ أحيانًا كي نستمر نحتاج إلى أن ننسى ❝

وكان

❞ ⁠‫أتصوّر أمامي مشهد ثلاثة عشر رجلًا تحوّلوا إلى ضحايا، وأتساءل هل كانت تضحيتهم بطولة؟ أنا الذي وُلدتُ وعشتُ من دون أب، لا أستطيع أن أجد جوابًا لهكذا سؤال!

⁠‫لكن، وأنا أرى الخوف والبؤس في عينَيْ القاتل، لو خيّرت بين أن أكون ❝

❞ أيقنت وأنا أستمع إليه أن القتلة لا ينتصرون، وأنهم كلما قتَلوا أكثر ارتعبوا أكثر وأحاطوا أنفسهم بسياج الخوف ممن قتلوهم. ❝

لكن في دفاتره جميعها لم أجد اسم إنسان واحد. لقد عاش مع شعور أليف وغير نهائي بالوحدة.

يجهل البشر أنفسهم.

فأجساد المُحبين تصنع ذاكرة ليس يسيرًا تجاوزها.

وأن يعيش المرء حياته هي إشارة واسعة إلى التيه. لم أكن أعرف من أين أبدأ من جراء سنوات الارتباط بامرأة تحيل كل أمر إلى دموع.

أردتها أن تكون قوية بالفعل. وكنت بذلك الفعل القاسي أرمي بها إلى العزلة، مع أنني لا أفهم العزلة على النحو الذي يحطم البشر.

وأنا صدقت هذا الوهم الذي حطمني.

وأدركتُ أننا عندما نهمل الدنيا فالدنيا تهملنا وينسانا الجميع.

لو كان الأمر عائدًا إليها وحدها لقتلت نفسها بطريقة ما. لكن لسنا مَن نحدد حياتنا، بل منطق الحياة هو ما يرسم مصيرنا.

ولم يخطر لأي منا أن الجزء الأجمل فينا قد يحمل آثار حوادث مؤلمة. ربما تنشئ الندوب عطبًا نفسيًّا مؤذيًا، وربما تساعدنا على إظهار أجمل ما فينا. ولا يهتم أحد إن كان أجمل ما فينا هو الجزء المعطوب بالنسبة إلينا نحن.

لكن توجد أقدار لا تُرَد.

وكان يجب أن أحكي كي أتحرر من ثقل الحكاية، لكن لمَن كنت سأحكي؟