اقتباسات أورهان باموق

كل الروايات العظيمة تفتح عينيك على أشياء تعرفها بالفعل، لكنك لا تستطيع قبولها

كنت أشعر أن الكتاب جزء من العالم الطبيعي مثله مثل القمر، والبحر، والسحب، والأشجار، والشجيرات، والحجارة في الجدران.

لأن الكلمات (وأعمال الأدب التي تصاغ منها) هي مثل المياه أو مثل النمل. لا شيء يمكن أن يتخلل الشقوق، والحفر، والفجوات الخفية للحياة بسرعة وبعمق كما تفعل الكلمات.

«الأمر أسوأ من الاكتئاب. إنني أريد أن أختفي. لا يهمني أن أعيش أو أموت أو حتى أن ينتهي العالم.

ليست هناك سعادة أعظم من أن تصبح وجهًا لوجه مع بؤسك وحطامك. ليست هناك سعادة أعظم من أن تكون بعيدًا عن الأنظار.

إنني أشتاق لأن أكون أكثر شبهًا به. إن كل رجل يبدأ موته بموت أبيه.

«سيد باموق، ماذا يجري في بلدك وتحب أن تستكشفه في رواياتك، ولكنك تتجنبه خشية الاضطهاد؟»

‫ أعقب هذا السؤال صمت طويل. ألقاني سؤاله في تفكير عميق، وطويل. ووجدت نفسي أستغرق في حالة يأس جديرة بأبطال دستويفسكي. كان واضحًا أن الرجل القادم من الأمم المتحدة كان يريد أن يقول: «مع تسليمنا بما في بلدك من تابوهات ومحظورات

ثمة لحظات تمر في حياتنا جميعًا ندرك عند حدوثها أننا سنقضي فترة طويلة جدًّا من دون أن ننساها.

«كيف لا يستطيع الإنسان إسعاد نفسه على الرغم من معرفته كيف يسعد؟».

ما لا نفهمه فهو الانهماك الغريب الذي نعيشه في تلك الأثناء المدفون في أنفسنا نحن. يبدأ الصمت الذي يجعل عقولنا وقلوبنا تيئس، ويشعرنا بالتخبط مكان الحزن والفرح.

العشق يأتي بعد الزواج. لا تنس أن العشق المتأجج قبل الزواج ينطفئ بعد الزواج. ولا يبقى سوى مكان فارغ يدعو إلى الهم. ومن المؤكد أن العشق الذي ينشأ بعد الزواج سينتهي أيضًا، ولكن السعادة تحتل مكانه.

وهكذا ذوت الوردة الحمراء لانفعال النقش والرسم القادم من دولة العجم والمتفتحة في إسطنبول على مدى مائة سنة. ولم تنته أو تصل إلى نتيجة صراعات النقاشين، والصدام بين قواعد أساتذة هرات القدماء وقواعد الأساتذة الإفرنج الذي يفتح الأبواب على أسئلة لا تنتهي

نحن معشر النقاشين نستحق الجنة عندما نكون عبيد مهاراتنا وفننا لا عبيد سلطاننا الذي يمنحنا العمل

‫«أنا تعيسة لأنني لا أفهم ما يقول قلبي».

هل العشق يجعل الإنسان غبيًّا، أم أن الأغبياء فقط يعشقون؟!

كل شيء يكرر كل شيء، ولا يشعر الإنسان بالزمن لولا كبره وموته، والعالم يكرر الحكايات والرسوم نفسها وكأنه لا وجود للزمن،

«كل رسم يحكي حكاية.

إذا أحببتم مدينة تتجولون فيها كثيرًا، وبعد سنوات طويلة لا تعود روحكم وحدها تعرف المدينة، بل جسمكم أيضًا، حتى إن رجليكم تُصعدانكم تلقائيًّا إلى قمة تلة تحبّونها في لحظة كدر تحت ثلج يتناثر بكدر.

❞ كان خلفي زمنٌ لا محدود حتى قبل أن أولد، وبعد أن مت أيضا، زمن لا ينتهي! لم أفكر بهذا وأنا حي. ❝

لأنه ليس ثمة ما يدهش بقدر الحياة. عدا الكتابة. نعم، طبعًا عدا السلوان الوحيد وهو الكتاب.‏