Taif

هكذا التقينا، مرارًا التقينا، بحضور حياة أو بغيابها، بحضور الشعر أو بغيابه، وكنّا نشعل جذوة الأسئلة، ننفخ على جمرها كي لا تخبو، نحترق في أطراف أصابعنا وفي أكبادنا ونمضي في غياهب التجربة، منتشين بغيابٍ الخارطة وانحسار الناموس وتراجع الأجوبة ... نمضي صوب السديم العامض ونكتشف العالم وكأنه يُخلق توًا ، يخرج طازجًا وساخنًا من الفرن والأشياء لما تثقل بعد بالمعاني، ولم تتوّرط بتاريخٍ طويلٍ من الخيبة والهزيمة .. كنّا الرجل الأول والمرأة الأولى، وبيننا كتاب، الثمرة المحرمة لشجرة المعرفة، تفاحة الغواية

" الكتابة فعل إنصاتٍ أكثر منها فعل بوح "

الكتابة ليست بديلاً عن الصديق الذي يجيد الإنصات، ولا عن الطبيب النفساني، أو الكاهن الذي يتلقى الاعترافات. وإذا كان ابن الملوح لم ينشد الأشعار إلا تداويًا، فلنتذكر ـ حبًا بالله ـ بأن الأشعار قتلته.

.

الكتابة ليست وسيلة لتفريغ الاحتشادِ النفسي، بل هي تصنع الاحتشاد وتؤكده ..

الكتابة فائقة على الحياة، إنها تجاوزٌ لها .

الكتابة ليست إشارة إلى الرجح، بل صناعة مستمرة له .

الكتابة حركة لولبية نحو الأفق، وليست جلوسًا طويلاً على كرسي العيادة النفسية ..

الكتابة فعل إنصاتٍ أكثر منها فعل بوح، وفي منطقةٍ ما، وسطية، يتخلَّق النص..

وكلما نأيت بنفسك عن نفسك، ويممت شطر العالم الذي يوجد في داخلك، كلما صرت شاعرًا ..

لكثر ما كانت روضة (البطلة) تغني له أغنية زمان الصمت دار بينهم هذا الحوار :

" - روضة! كيف كتبت اسمي على صوتك؟

- بالقلم السحري

- لماذا؟

- حتى تكون كل كلمة أقولها هيا اسمك، يا رجل!

- وكيف كتبت اسمي على جدار الوقت؟

- كتبته بالقلم الرصاص على كل ورقة من اوراق التقويم

- لماذا؟

- حتى يكون كل يوم من ايامي لك، يا رجل!

- كيف كتبت اسمي على لون السما الهادي؟

- بالنجوم

- لماذا؟

- لأراك كل ليلة، يا رجل!

- وكيف كتبت اسمي على الوادي؟

- بالمطر

- لماذا؟

- لأنهمر عليك كل لحظة، يا رجل!

- وكيف كتبته على موتك؟

- بالقبلة

- لماذا؟

- لاني اموت مع كل قبلة، يا رجل!

- وكيف كتبته على ميلادك؟

- بالضمة

- لماذا؟

- لأني اولد مع كل ضمة، يا رجل!"

‏"وأعلم أنَّ جهادك الوحيد في هذة الحياة هو قلبك، فشُدّ وثاقهُ وأستقم”

‏قرأت يومًا أن راحة القلب في العمل، وأنّ السعادة هي أن تكون مشغولًا إلى حدّ لا تنتبه أنّك تعيس

“الحداد ليس في ما نرتديه بل في ما نراه . إنّه يكمن في نظرتنا

للأشياء . بإمكان عيون قلبنا أن تكون في حداد... ولا أحد يدري بذلك”

“اعتاد أن يعيش وحيداً منذ زمن، وسيبقى كذلك حتى آخر يومٍ في حياته، لأنه كان يخلط بين الحبّ والألفة.”

يقضي وقته كاملاً في تزجية الوقت

"تكبر حتى ألعابه فيغادر -لظروف العمل- قطاره الصغير إلى الأبد، ويصبح مسدّسه المائي قادرًا على القتل".

"كان مريض الزهايمر يصحو ويجد بجواره كل صباح امرأة خمسينيّة مختلفة، فيأكله النّدم على أفعاله المشينة".

"ثم يطوي نفسه مثل جوربٍ وينام بداخل حذاءه الرياضي".

"كان كتومًا مثل ستارةٍ مغمضة العينين".

"تلك الحدبة على ظهره هي كل ما تبقّى من الجبل".

إنه لا بد وأن يكون الحب المخلوق المحوري لكل شيء، الأمر لا يتعلق بعادة أن نحيا، بل بعادة أن نحب

أليس للحزن نهايه تقتله لم انها الاحاسيس

ليس يدري لماذا امتلأ فجأة بشعور آسنٍ من الغربة و حسب لوهلة أنه على وشك أن يبكي..

كلّا لم تمطر أمس نحن في آب الآن، أنسيت؟ كلّ الطرق المنسابة في الخلاء كأنها الأبد الأسود،

أنسيتها؟

كلهم يتحدثون عن الطريق، يقولون تجد نفسك على الطريق. وهم لا يعرفون من الطريق الا لونها الأسود وأرصفتها

ليس يدري لماذا امتلأ فجأة بشعور آسنٍ من الغربة و حسب لوهلة أنه على وشك أن يبكي..

كلّا لم تمطر أمس نحن في آب الآن، أنسيت؟ كلّ الطرق المنسابة في الخلاء كأنها الأبد الأسود،

أنسيتها؟

أعلمُ أني لن أكونَ قويةً على امتدادِ الطريق.لذلكَ أريدكَ أن تأخذَ بيدي وتردني إلى الصواب.أرجوك،كُن معي لنمضي معاً إلى آخرِ المشوار..