اقتباسات من رواية جريمة ١٣ شرق

أمس كنا عائلة تشبه الأشجار المتشابكة، التي تحتضن أوراقها بعضها البعض في الغابات. كلما مرّت بهم نسمات الهواء، اشتد التناغم بينهم. تناصفنا الأفراح والأحزان معًا. بينما اليوم أصبحنا كأوراق الخريف متناثرين، لم يبقى منا سوى بعض الذكريات محفورة في القلب، مدفونة تحت التراب.‏



الشعور بالفقدان يشبه شللًا في الجسد الممدد على الفراش، بينما الروح تظل معلقة بين سماء الذكريات وأرض الحيرة، تتجول بلا وجهة. تلك اللحظة هي ما يُطلق عليه الاغتراب الداخلي، حيث تتصارع المشاعر بين الشوق والحنين.‏



هل الأمهات دائمًا على حق؟ هل يشعرن بما لا نشعر به؟ هل يدركن نهايتنا ببصيرتهن التي تُلقب بقلب الأم؟ أم أن لعنة حب الأبناء المرضي هي من تتحكم بهن؟ يعشن في جحيم، يصطحبن أبناءهن وزوجاتهن معهن. إلى متى سيظل صراع الأم والزوجة؟‏

الأبناء في حياة الآباء كنز لا يقدر بثمن. وجودهم يمحو آلام الماضي، ويحيي الحاضر، ويرسم ملامح المستقبل. أما فقدانهم فهو كريح عاتية جاءت، فحطمت كل ما سبق.‏



قلب الصعاب، تجني المعجزات. وإن كان الأمر يبدو مستحيلًا، فحتمًا هناك خيط واحد على الأقل من تلك الخيوط العنكبوتية المتقطعة ما زال سليمًا. لا تيأس.‏