اقتباسات من رواية سيدة المقام : مراثي الجمعة الحزينة

في قلبي أشياء كثيرة، أريد أن أقولها دفعة واحدة. لا أريد أن أموت وهي معي.

للحياة وقت. وللموت وقت. عندما يأتي، علينا أن نتمادى معه قبولاً ورفضاً.

هل هناك شيء أهم من الكتابة، من تحويل الكلمات الضائعة، الجافة إلى كائنات حية؟

عندما نكتب، ونعشق ما نكتب، يصير الأمر ممكناً.

إننا نموت بشكل متجزئ. يموت الفرح. تموت الذاكرة. تنحني الأشواق. ندخل في الرتابة، ثمَّ ننسحب. نشيخ بسرعة وبشكل مذهل. شيءٌ ما يتآكل يومياً في داخلنا.

نبحث داخل الكلمات عن أشيائنا الضائعة، لماذا تجن الكلمات على اللسان عندما يكبر الهم ويصير للعشق معنى؟

البحر والمطر. شيء لا يوجد إلا في القلب والشّعر.

كلّنا يحمل في الدماغ رصاصات، بل عيارات مدفعيّة. نحمل حزناً بثقل القرون الّتي مرّت بجفاف مدقع، لم نرث منها إلا كيف نموت ووضعنا كلّ شيء له علاقة بالحياة في المزابل ومسحنا به وسخ الشَّوارع. نحْمل معك حتماً أهوال الجمعة الحزينة وجنازاته السرّية وأشلاء أناسه. الفارق الوحيد أنَّ الرصاصة حقيقيّة في دماغك تذكّرك بوجودها كلّما نسيتها، بينما يحدث أن ننسى ذاكرتنا وننغمس في أحزان التفاهات اليوميّة.

العجيب في الأمر في هذا البلد، كلّما أخفق المرء في حياته، التجأ إلى ربّه

«يا ولد النّاس، أحتاج إلى وجودك المطلق لكي أسمعك الحقيقة».

نحتاج إلى قدر كبير من الحبّ لكي نتجرّأ على قول الحقيقة.

كلّ الأشياء صارت عاديّة. عاديّة لدرجة التسطّح. وعندما تفاجأ بالوجوه النادرة، يترك الإنسان وجدانه ينساب داخل بحر بدون حدود وداخل موجات لا تعرف التكسّر مطلقاً

أبحث عمَّا يميّزني في هذا العالم حتّى ولو كان ذلك داخل نوبات الجنون.

ما يعجبني فيك هو شيء حارّ ينام في الأعماق، لا يخرج من قلبك إلا بصعوبة