اقتباسات من رواية حكاية رجل عجوز : كلما حلم بمدينة .. مات فيها

شاخ فجأة ،كأن الحياة لم تكن.

لم يكن يخشى الموت قدر ما كان يخشى الحياة

الحرب تدار في غرف، ويختبئ منها الناس في غرف أيضًا. لا أحد يرى الحرب إذن، ومن يراها لا يستطيع أن يحكي عنها، لأنه حتى إن لم يمت فإنه لن يحيا.

لم يكن يخشي الموت قدر ما كان يخشي الحياة

الخلود وهمٌ قاسٍ.

الأطفال وحدهم يستطيعون ملاعبة الموت وخداعه ..ولكن عقابهم أنهم حين يشيخون يخاصمهم الموت .. يتركهم مُعذبين يتمنون التفاتة واحدة منه دون أن يعبأ بهم .. بل إنه إمعاناً في إغاظتهم يحصد أرواح الشباب والأطفال أمام عيونهم الميتة.

ولأنه جرب الموت في أماكن كثيرة ، لم يعد يخشاه ، بل تمناه في وطنه ، لأنه شعر بالخجل من أن يموت في كل البقاع ما عدا سريره.

ستبدأ عاجزاً في محاولة القراءة وسيمر وقت طويل قبل أن تجد السطور تضئ أمام عينيك والصفحات تُدار بنهم.

الكتب المكتظة بالمكتبة ليست سوي نُسخاً لانهائية منه ، وتلك الموزعة بإهمال علي كل الجوانب هي أيضاً نسخ منه.

الحرب تُدار في غرف ويختبئ منها الناس في غرف أيضاً.

لا أحد يري الحرب إذن، ومن يراها لا يستطيع أن يحكي عنها لأنه حتي إن لم يَمُت ، فإنه لن يحيا.

كان يبدوا الآن شيخاً متوحداً مندهشاً بعض الشيء ، لكن بعينين ميتتين لرجل لم يعد يملك إلا الذكريات. بالأمس تجول كثيراً في المدينة ، حاملاً الكاميرا الفوتوغرافية العتيقة. التقط صوراً كثيرة وبتحميضها وجد نفسه يواجه مدينةً أخري ، بالأبيض والأسود .. ولأنه لم يعد يندهش ، فقد خمَّن أنه صوَّر ما أراده وليس ما رآه.. وصدّق ذلك باستسلام ، كأن عدسة الكاميرا المُصمتة لم تكن سوي عينية.

يعرف لحظات الحب المختلسة تلك .. يعرف الوردات المدفونة في صفحات الكتب المدرسية والصور الفوتوغرافية الموقعة بإهداءات وجلة ، تنام في أعماق الحقائب وحافظات النقود ، تحت الوسائد وفي عتمة الأدراج .. يعرف هؤلاء الذين لايزالون يصنعون ذكريات مزدحمة قد تعينهم علي أيام وحدة طويلة قادمة ، يفعلون ذلك دون وعي منهم .. مازالت الدنيا واسعة كالبحر.

تعوَّد أن يتأملَ الظلمةَ ويفكر: لو جرب الناسُ التحديقَ في العتمة فلن يشيخوا؛ لأنهم سيحتفظون بأعينهم فترةً أطول.. لن تكتظ ذاكرتهم بالضوء الذي يسيل في لحظة كطعنةِ برق، ليُغرِق غرفَهم.. ويترك تاريخهم مثل وعاءٍ فارغ.