اقتباسات من رواية بنات الباشا

من أين تعتقد تأتي الأفلام الرخيصة؟ من الواقع الرخيص.

يأتي الموت فجأة لينتزع من نُحبهم من وسطنا قبل أن نخبرهم بكل شيء.

أنت تعرف الجملة الدائمة التي يخبرونك بها عن الكتب، كيف أنها نافذة تحملك لعوالم أخرى. جملة صادقة فعلًا. كانت الكتب طريقي للهرب، ملاذي إلى عالم مثالي، بعيدًا عن هذا العالم الذي لا أرغبه، ولا يرغبني.

لا أحد يدري بما يحدث في قصة الشخص المجاور له، نحن كُتبٌ مُغلقة خادعة الأغلفة، كتابي كان بغلاف مُلون صاخب، لكن صفحاته كانت رمادية كئيبة، تُمرِض مَن يقرؤه.

الحزن مجرد محطة، إنه دفعة يمنحها لنا القدر، لنتمكن من تحقيق ما لا نجرؤ على فعله.

عطب الروح يحدث من كلمة واحدة، من فعل واحد، من موقف، ربما يمر مرور الكرام وقتها، لكنه يظل هناك كامنًا، ليخرج هكذا، في ميلة رأس على عنق، في موتٍ مفاجئ.

من الغريب قدرتنا على الغفران لمن نحبهم برغم فداحة فعلهم، أشعر وكأن حُبي يجبرني على الخضوع والنسيان، أشعر أحيانًا أن الكراهية قوة لا يملكها إلا من يستحقها، أما الضعفاء فمبتلون بالحب، مبتلون باسترجاع مرارة الذكرى وحدهم في لحظات الصمت والسكون قبل النوم، دون حتى أن يملكوا القدرة على الصراخ ألمًا.

❞ لا أحد يدري بما يحدث في قصة الشخص المجاور له، نحن كُتبٌ مُغلقة خادعة الأغلفة، كتابي كان بغلاف مُلون صاخب، لكن صفحاته كانت رمادية كئيبة، تُمرِض مَن يقرؤه. ❝

الحزن مجرد محطة، إنه دفعة يمنحها لنا القدر، لنتمكن من تحقيق ما لا نجرؤ على فعله.

‫ لا أحد يدري بما يحدث في قصة الشخص المجاور له، نحن كُتبٌ مُغلقة خادعة الأغلفة، كتابي كان بغلاف مُلون صاخب، لكن صفحاته كانت رمادية كئيبة، تُمرِض مَن يقرؤه.

‫ أعلم أن السعادة المستمرة أكذوبة كبيرة، هناك دائمًا شيء ما يحدث، شيء ما يُذكرك بأن الحياة لا يمكن أن تمنحك كل شيء.

نحن كُتبٌ مُغلقة خادعة الأغلفة،

الحزن مجرد محطة، إنه دفعة يمنحها لنا القدر، لنتمكن من تحقيق ما لا نجرؤ على فعله.

في الحقيقة أنتِ بالفعل ساعدتِني. ساعدتِني على معرفة أنني قادرة، وأنني أستطيع المواجهة. أستطيع الوقوف بجانب نفسي. أستطيع أن أكون أنا، ولا أن أظل مجرد سلعة تُشترَى وتباع. زخرف يُزين حياة فارغة. آليٌّ يسير بالقوى الدافعة.

أنا كنت فاعل خير يا صاحبي ويَّا الناس

‫ وفوق كتافي باشيل همّي وهَم الناس

‫ لقيت جِميلي ومعروفي اتنسى وانداس

‫ حتى أعز الحبايب بالشر جازاني

‫ سألت ع الصبر قالوا الصبر له عجَّان

‫ بيخمَّره في العسل ويدوِّبه دوبان

‫ لَاجل المَرار ينبلع ويريح التعبان

لا أحد يدري بما يحدث في قصة الشخص المجاور له، نحن كُتبٌ مُغلقة خادعة الأغلفة، كتابي كان بغلاف مُلون صاخب، لكن صفحاته كانت رمادية كئيبة، تُمرِض مَن يقرؤه.

أخرجت من حقيبتي بقايا الساندوتش وجلست في الشرفة من جديد، الوحدة غريبة، تمنحك شعورًا بأنك مُراقب. اعتدلت في جلستي وكأن هناك مَن يتابعني، تخيلت معجبين سريين يلتقطون لي الصور، غرقت في أحلامي. مرت ساعة واثنتان وأنا في عالم آخر، أفقت على صوت صراخ إحدى الجارات في زوجها العائد فجرًا. عدت إلى الصالة الصغيرة، وأدرت فيها عينيَّ بتعجب، اندسست في فراشي وغرقت في النوم.

قال إنني لن أخون زوجي معه، الأحرى أن أقول بأنني سأخونه هو مع زوجي

هي غير مُغرية بمرافقة حتى الجثث الهامدة.

أنا لست خائنة، أنا عاشقة، هناك فرق كبير بين الأمرين.