اقتباسات من رواية الكتاب الأبيض

❞ فجأة توقفتِ الطفلة عن البكاء من تلقاء نفسها. ربما بسبب أنها شمَّت رائحةً ما. أو لأن الاثنتين مرتبطتان بطريقة ما، بحبلٍ سِرّي غير مرئيّ. ❝

❞ تحيط الممرضةُ جسمَ الطفلِ بالقِماط محكِمةً إيّاه كي تُلطّفَ صدمةَ الخروجِ المفاجئ للطفل من حدودِ الرحم الضيقةِ إلى عالمٍ رحبٍ لا حدودَ له. ❝

❞ لا يعبأ الثلجُ بمسألة الزمن. بدا المشهد كتساقط مئة ريشة وريشة ❝

❞ يمكنني تخيّلَ كلَّ ضربة أزميلٍ ضُرِبَت لرسمِ الرقمِ. ثلاثة، مشدودة الأطراف، يصلُ طولُها إلى ثلاثةِ أشبارٍ. صفرٌ، أصغر حجمًا لكن أٌعِيد حَفرُه مرات عدّة. تجذبُ الخربشةُ الغائرةُ داخلَ واجهةِ البابِ الانتباهَ. وأخيرًا الرقم واحد، خطٌ طويلٌ وعميقٌ، يدلُّ على ❝

❞ بابها المعدني أبيض، لكن ذلك اللمعان قد اختفى عبر الزمن. عندما رأيت الباب، كان منظرُه مأساويًا، الدهان تقشّرَ في عدة مواضع كاشفًا عن الصدأ تحته. لو كان هذا كل شيء، لتذكّرتُ البابَ على أنه مجرّد بابٍ قديمٍ وقذرٍ. لكن لفت ❝

❞ ليس لديَّ عزيزٌ. لا المكانُ الذي أعيشَ فيه، ولا الباب الذي أعبرُه كل يومٍ، ولا حتى حياتي اللعينة! ❝

❞ وجدت نفسي مرغَمةً على تأجيل حتى أبسط المهمّات وتفرّغتُ فقط لتحمّلِ الألمِ، شاعرةً بانسيابِ قطراتِ الزمنِ واحدةً تلو الأخرى، مثل أحجارِ خاتمٍ حادةٍ كالشفرة، تُدمِي أطراف أصابعي. ❝

هنالك أشياء معيّنة تظل منيعة أمام القدرة المدمِّرة للزمن. وينطبقُ ذلك على المعاناة أيضًا. ليس صحيحًا، أن الزمن والمعاناة يشوِّهان كل شيء. ليس صحيحًا أنهما يهدمان كل شيء.‏

كلُ لحظةٍ هي قفزةٌ إلى الأمامِ من فوقِ جرفٍ غير مرئيّ حيث تتجدّدُ حوافُ الزمنِ باستمرارٍ. نرفعُ أقدامَنا من على الأرضِ الصلبةِ للحياةِ التي عشنَاها حتى الآن، ونأخذُ الخطوةَ التالية المحفوفة بالمخاطرِ نحو المجهول، نحو الهواءِ الفارغِ. لا نفعلُ ذلك كي نثبتَ امتلاكَنا لشجاعةٍ من نوعٍ خاصٍّ بل لأنه لا يوجد أمامنا طريقٌ آخرُ.‏

لماذا تطفو الذكريات القديمة دائمًا إلى السطح هنا في هذه المدينة الغريبة؟

وهي تنسى باستمرارٍ‏

‫ أنّ جسدَها (وأجسادَنا جميعًا) بيتٌ من الرمال‏

‫ تفتّتَ ولا يزالُ‏

‫ متسرِّبًا من دون توقّف من بين الأصابع‏.

كل تلك الساعات التي ضلَّتْ فيها الطريقَ وسقطَتْ في دوّامةِ من التردّد والشك، كم عددها؟‏

كلُ لحظةٍ هي قفزةٌ إلى الأمامِ من فوقِ جرفٍ غير مرئيّ حيث تتجدّدُ حوافُ الزمنِ باستمرارٍ. نرفعُ أقدامَنا من على الأرضِ الصلبةِ للحياةِ التي عشنَاها حتى الآن، ونأخذُ الخطوةَ التالية المحفوفة بالمخاطرِ نحو المجهول، نحو الهواءِ الفارغِ. لا نفعلُ ذلك كي نثبتَ امتلاكَنا لشجاعةٍ من نوعٍ خاصٍّ بل لأنه لا يوجد أمامنا طريقٌ آخرُ.‏

لقد ضحكت ضحكة بيضاء الآن».‏

‫ في تلك اللحظة تكون «أنت» شخصًا تمكّن من إجبار نفسه على الضحك بينما يعاني في صمت من صراع داخلي.‏

🤍

سيكون تعلّمُ حبِّ الحياةِ من جديدٍ عملية طويلةً ومعقدةً.‏ ‫ لأن عند نقطة معيّنة حتمًا ستتخلّى عني.‏ ‫ عندما أكون في أضعف حالاتي،‏ ‫ عندما أكون في أمسِّ الحاجة إلى المساعدة….‏ ‫ ستعطيني ظهركَ ببرود وترحل من دون رجعة.‏

حبوبٌ بيضاءُ صغيرةٌ

‫من حين إلى آخر تجد نفسها تتساءل، لا بدافع الشفقة على النفس بل بسبب فضولٍ محضٍ:‏ ‫ لو أمكن جمع كل حبوب الأدوية التي تناوَلَتها طوال حياتها، فكم سيكون مجموعها؟ كم ساعة من الألم قد عاشتها

"وهي تنسى باستمرارٍ‏

‫ أنّ جسدَها (وأجسادَنا جميعًا) بيتٌ من الرمال‏

‫ تفتّتَ ولا يزالُ‏

‫ متسرِّبًا من دون توقّف من بين الأصابع‏"

من حين إلى آخر تجد نفسها تتساءل، لا بدافع الشفقة على النفس بل بسبب فضولٍ محضٍ:‏ ‫ لو أمكن جمع كل حبوب الأدوية التي تناوَلَتها طوال حياتها، فكم سيكون مجموعها؟ كم ساعة من الألم قد عاشتها في حياتها؟‏ ‫ كانت

(رغم أنَّ هذه الأبديةَ هي في الحقيقة وهمٌ، يومًا ما ستتلاشى الأرضُ، يومًا ما سيتلاشى كل شيء. يمكنها الشعور بوضوح لا لبسَ فيه أن الحياة في نهاية المطاف لا شيء سوى بضع لحظات قصيرة).‏