اقتباسات محمد برادة

الحياة تجري في حاضر مستمر، وهي أشبه بجحيم لا اسم له. تتحرك في حيز من دون امتداد، تبحث عن علاقة أحادية مع الوقت. تتركز الذاكرة على الآني. لا تستطيع أن تتقهقر إلى فسحة فاتت، أو إلى مضاءة محتملة. عليك أن تستقر في هذا الحاضر، أن تسوسه وفق ما يجعل الإيقاع محتملًا

«جزء مني كنت أهملته أخذ ينتعش ويعرب عن نفسه من خلال أسئلة وهواجيس متلاحقة. كأن الأرض التي قطعت عليها أميالاً وأميالاً، ظانًا أنها أرض صلبة، بدأت تتشقق مفسحة المجال أمام هشاشة كامنة.»

وأنا هنا أموت وحيدة ومعي كلّ هذه الرغبة القاتلة في الحياة .. وفيّ هذا القلب السّخيّ الذي لم يمُتْ بعد ، وعندي في دواخلي سنون من الحمق والعبث وآثار السَّيْر فوْق القِيمِ والمقدّسات، والتّسرّبُ تحت كلّ جلود الفضيلة ومشتقّاتها .

أعرف أن استعادة حياتنا، بأي شكل نختاره، لا تساعدنا على حذف مقطع أو صورة من فيلم الذاكرة المشتبك مع تفاصيل واستيهامات لا ندري من أين تنبثق إلا أن العتبة العمرية التي اجتازها الآن تجعل نظرتي، تقييمي لهواجسي، غير ما كانا عليه من قبل

أخشى ان يلازمني الشعور بأن الزمن هو مجرد حاضر. حاضر يتلون، لكنه لا يغيّر الماضي ولا يؤثر في المستقبل

كيف نكتب ونحن نستحضر الموت أفقًا لنا، ونتحدث عن حُبوط وفشل ومأساة؟ ألا تستوجب الكتابة افتراض مجال للتصارع والربح قبل الخسارة؟

ليس الزمن سوى حاضر مؤلم، محمل بالذكريات المقتحمة، الطاغية، فلا أستطيع أبدًا أن أحذف صورة واحدة من حياتي