اقتباسات صابرين الديب

الذكريات كالملح في الطعام؛ تفقد الحياة معناها إن كانت أقل مما يجب، وتفسد تمامًا إن زادتْ عن المطلوب، حيادها وأوسطها هو الأشهى،

الذكريات كالملح في الطعام؛ تفقد الحياة معناها إن كانت أقل مما يجب، وتفسد تمامًا إن زادتْ عن المطلوب، حيادها وأوسطها هو الأشهى،

«الحياة لا تحب إلَّا من يحاربها، الحياة تطعن الفارِّين منها في الظَهر.»‏

«الحياة لا تحب إلَّا من يحاربها، الحياة تطعن الفارِّين منها في الظَهر.»‏

قابلتْني صديقتي وزميلتي التي توازيني عمرًا، علاقاتي المحدودة بالبشر استطاعتْ وحدها تخطيها والحصول على صداقتي التي ليستْ منحة إلى هذا الحد، أنا كائن يصعب التعامل معه وأعترف بذلك. تحملتْ مني وساوسي وسوء تصرفاتي وخرقها، ربما لأنها لا تجيد العتاب ولا تحبه، وربما لأن قلبها طيبٌ ناصعُ البياض وسط ذلك العالم الأسود. ما يهمني أنني لا أملك صديقة سواها وهي تكفيني.‏

‫ إن أعجبتَك حكايتي، احكِها لكل من تحب. وإن نسيتَني فلا بأس، لقد كنتُ نسيانًا منذ البداية، نسيانًا كُتِبَ على هيئة امرأة.

‫ أقسى أشكال التيه؛ أن تفقد المرأة إحساسها بذاتها، ثم تُمنَح مرآة مشوهة كي ترى نفسَها. والنجاة تبدأ عندما تدرك حقيقتها بوضوح، وتكُفُّ عن تصديق الصّور التي فُرِضَتْ عليها؛ كحبٍّ بلا روح، وزواجٍ بلا دفء، أو مجتمعٍ خالٍ من العدالة.

الحكايات التي تُمحى لا تموت، تظلّ تبحث عن قارئ ليُحييها.

‫ غادرتُ بيته؛ أحمله معي في شَطر قلبي. أتشمم عبقه فوق تفاصيلي. أتدفأ بذكراه بوِحدة لياليّ. أُجَنّ وأنا أدرك ثمن السقوط لكنني أسقط، أهوي في كل مرة إلى نقطة أعمق.

‫ كلما قابلتُه أرجعُ لحياتي مهلهلة، خالية الوفاض سوى من شعور بالتُخمة تمتلئ به أنوثتي. غيثٌ مشبع ينزل على أرضي الجافة فيرويني. يُعيدني لنفسي. يُرغِم قلب امرأة وحيدة، تعيش بداخلي على النبض كأنها وُلِدتْ للتو، على يديّ عاشقها.

‫ وإن كان المشهد مكتوبًا في حبكة خيانة.

(عيسى)، الرجل الذي أحببتُه رُغم أن وجوده في حياتي كان كنقطة نهاية، بترتْ السّرد قبل اكتماله. نقطة تُغلِق كل محاولةٍ للحديث، وتُجبِر على السكوت. رماني في الهامش، واكتفى بأن يتنفسَ الحبر، ولا يتنفسني. وها هو يطوي الصفحة، يقفل الكتاب، ويبدأ روايةً جديدة لا تشملني.

(عيسى)، الرجل الذي أحببتُه رُغم أن وجوده في حياتي كان كنقطة نهاية، بترتْ السّرد قبل اكتماله. نقطة تُغلِق كل محاولةٍ للحديث، وتُجبِر على السكوت. رماني في الهامش، واكتفى بأن يتنفسَ الحبر، ولا يتنفسني. وها هو يطوي الصفحة، يقفل الكتاب، ويبدأ روايةً جديدة لا تشملني.

أحيانًا أتصورني كدفترٍ مهترئ، أوراقه مصفرّة. كلّ صفحة فيه ممزّقة من جهة، ولا أحدَ يجرؤ على فتحِه، خوفًا من أن تنفرط الحكاية، وتذهب سُدى…

أحيانًا أتصورني كدفترٍ مهترئ، أوراقه مصفرّة. كلّ صفحة فيه ممزّقة من جهة، ولا أحدَ يجرؤ على فتحِه، خوفًا من أن تنفرط الحكاية، وتذهب سُدى…

أحيانًا أتصورني كدفترٍ مهترئ، أوراقه مصفرّة. كلّ صفحة فيه ممزّقة من جهة، ولا أحدَ يجرؤ على فتحِه، خوفًا من أن تنفرط الحكاية، وتذهب سُدى…

عيسى، ما الذي أُمثّله لك الآن؟ حبيبة؟ زوجة؟ مجرّد امرأة؟ ماذا أكون في قلبك؟

‫ هذه المرة رفع رأسه، لم يتردد في الجواب كأنّما يحمله بصدره وعلى كفيه، ليواجهني به في لحظة مواتية:

‫ - أنتِ الأمس!

‫ وعاد يلتفت، يخطو إلى الخلف، مواصلًا بقسوة شطرتْ روحي:

‫ - ولا أحد يعيش في أمسه إلى الأبد.

أعترف أنني أحببتُ (عيسى) كما تُحِبّ الجُمَل أول نسخة كُتِبتْ منها، فتتعرّف إليها وتحفظها. وأنني أبغض افتراقنا مثلما تبغضُ تركيبتها حين تُعاد صياغتها عشرات المرات، حتى تضيع ملامحها الأصلية بجماليات مبالغٍ فيها، جماليات تُذهِب عنها دفئها، وتصيبها بالجمود.

أعترف أنني أحببتُ (عيسى) كما تُحِبّ الجُمَل أول نسخة كُتِبتْ منها، فتتعرّف إليها وتحفظها. وأنني أبغض افتراقنا مثلما تبغضُ تركيبتها حين تُعاد صياغتها عشرات المرات، حتى تضيع ملامحها الأصلية بجماليات مبالغٍ فيها، جماليات تُذهِب عنها دفئها، وتصيبها بالجمود.

❞ قد نكره عُقدنا، مخاوفنا، والأقصى ذنوبنا، لكننا في النهاية لن نستطيع الهروب من تبعاتها. فتظل المعجزة غير قابلة للتحقيق، والأمل مهشم في غياهب ظلام تمكن من أرواحنا حتى استكانت له واستعذبته ❝

❞ قد نكره عُقدنا، مخاوفنا، والأقصى ذنوبنا، لكننا في النهاية لن نستطيع الهروب من تبعاتها. فتظل المعجزة غير قابلة للتحقيق، والأمل مهشم في غياهب ظلام تمكن من أرواحنا حتى استكانت له واستعذبته ❝

ألا يكشف لنا الخوف عن ثغرات ضعفنا؟ ألا يُعرِّفُنا الألم على ما نجهله عن أنفسنا؟ ألا نطالِب -غَيبًا- بما نظن فيه خلاصنا، وعندما يأتينا نجد أننا -عبثًا- كرهنا ما كان دومًا خيرًا لنا! حينها نتذكر حيث كان يجب النسيان.‏