اقتباسات لطفية الدليمي

❞ غريبٌ أينما يعصف بك النوء أيها القلب، مستوحشٌ وسط الحشود، لا المدن تغيثك ولا الوصول مرامك، لا الترحال بُغيَتك ولا المكوث في السراب. فإلى أين تمضي بك الرحلة الخادعة؟؟ ❝

❞ يعيش الكائن الحي حياته خاضعاً لسلسلة من المحدوديات. هذا أحد قوانين العيش الذي لانستطيع التفلّت منه. واحدةٌ من أهمّ وظائف القراءة مدّ نطاقات قدراتنا العقلية والحسية عبر تمثّل خبرات أناسٍ آخرين؛ وبهذا الفهم تكون القراءة بمثابة عيش حيوات إضافية. ❝

(تحكّمت في حياتي مشاعر ثلاثة بسيطة لكنّما غير محدودة في قوتها الطاغية: توق جارف للحب، وبحث لايهدأ عن المعرفة، وإشفاق عظيم تجاه هؤلاء الذين يقاسون ويتعذبون

واختطف الأطفال من حميمية صوت الأم حين تروي حكايات الليل وتربت على رأس صغيرها ويتناغم همسها مع نبضه وتهدئ مخاوف روحه وهو يستسلم للنوم محمولا على أجنحة من رؤى وأحلام ممتعة مطمئنة.

حيث لم يعُد الحبّ يُفهم بأقلّ من كونه (إكتمالاً) لنِصفَيْ روح ماكان في مقدورهما الإكتمال بغير الحبّ

لِمَ نجد الأمر متلفّعاً بالصعوبة أحياناً عندما نحبُّ، أو عندما نبوحُ بحبّنا، أو عندما نبتغي التعبير عن حبّنا بطريقة مقبولة وكافية؟ لِمَ يمضي الحبّ أحياناً في المسار الخاطئ، ولِمَ نختار أحياناً الشركاء غير المناسبين لنا؟

وأنها أينعت تحت ظلال شجرته المعرفية، أحبته لأنه لم يسعَ أبداً لإثبات تفوقه وترفّعه ولأنه علّمها أن لا تخجل من ضعفها.

الحب بشكله الواعي هو في حقيقته نهوض بقوى الإنسان ليكتشف إنسانيته في الاندماج بإنسان موازٍ له، وهو حب قائم على المعرفة شرطه الاحترام لا المصادرة، وجوهره الحرية وامتلاك الفرد لفردانيته لا الذوبان النهائي في شخصية الآخر

❞ الوفرة بَرَكةٌ بالتأكيد؛ لكنّ بركة وفرة الكتب صارت أقرب لعبء ينوء به المرء وبخاصة ذلك القاريء الذي كان يهفو قلبه لكتابٍ داعب أحلامه في عصر ماقبل الشبكة الألكترونية العالمية وموقع الأمازون وكبريات دور النشر العالمية جامعية كانت أم غير جامعية. ❝

لا أحد بوسعه أن يقرر مصائرنا بدلا عنا، حياتي مسؤوليتي، وأنا من أتحمل نتائج قراراتي.

حيث السياج الواطئ بيننا وبين جيراننا، ثمة اشتباك شجر التين والكمثرى والنارنج، أصغي لأصوات إطلاق الرصاص في الأزقة المجاورة، أحاول معرفة اتجاه الرصاص من الصدى المتردد، أدفن وجهي في الوسائد وأنشج، لا أسمع سوى وَجيب قلبي ولا أدرك سوى رجفة

كلمة المستقبل كانت اقل الكلمات تداولا بيننا: نعيش اللحظة حسب.

فهناك حسب ما تكشف لي شروخ لا تحصى في المادة الغامضة التي تشكل الروح العراقية

غياب الحبّ داخل أسَرِنا دوراً مرضياً (باثولوجياً) في روح الأفراد إلى حدّ جعل منهم ثقوباً سوداء تلتهم كلّ مايمنحها فعلاً تعويضياً عن غياب الحب

هل يعرف الآخرون من نكون حين نجهل ذواتنا؟؟ أيمكن أن يعرفنا الآخرون أفضل مما نعرف أنفسنا؟

منذ للوهلة الأولى خطفت أنفاسي تلك الرواية،لست أدري السر وراءها،هناك روايات تسرقنا منا ونحن لا نعي ما السبب❤️

"الكتابة زورق نجاة ينأى بنا عن العابر والزائل؛ لكنه يأخذنا إلى متاهات موحشة وخوض تجارب عسيرة لم نتحسب لها"

لا.. ليس بيننا من ناجين أبدا؛ فالذين لم يموتوا هم الضحايا الأكيدة للحروب والإقتتال المستديم، الموتى هم الناجون بامتياز راحتهم الأبدية.

فمالم يمتلك المرء ناصية لغته ويدرك فتنتها وينقب عن جواهرها، فليس بوسعه أن يكون كاتبا او مبدعا.

تعاظم شغف الكتابة في وعيي وأزاح كل شغف سواه وبات محور حياتي وملاذي ومحرضي على التمرد الدائم، فاستضاءت مسالك حياتي وتغيرت بوصلة وجودي

وإذا كنّا كلنا حكائين بالضرورة فلسنا كلنا روائيين، والمقدرة الروائية (والسردية بعامة) ليست غريزة أو مقدرة فطرية بدائية بل هي صناعة يقدر على ركوب مركبها الصعب من أوتي عقلاً روائياً يمتلك المقدرة على رؤية العالم من خلال السرد وأدواته الكثيرة.