اقتباسات فريدريك باكمان

أوڤ. يجب علينا أن نمضي قُدُماً».

صديقاتها عن سبب محبتها له، أجابتها أنّ معظم الرجال هربوا من قسوة الحياة، ولكن أوڤ ركض إليها.

«يُقال إنّ أفضل الرجال يولدون من أخطائهم، وإنهم غالباً ما يتحسّنون في وقت لاحق؛

لكن، لو سأله أحدهم عن حياته قبل لقائها، لقال له إنه لم يعش قبل أن يلتقيها، ولا بعد أن رحلت أيضاً.

‫ لم يسبق لأحد أن سأل أوڤ كيف عاش قبل لقائها. ولكن، لو سأله أيّ شخص، لأجاب أنه لم يعش.

‫ يأتي وقت كهذا على جميع الرجال؛ عندما يختارون أيّ نوع من الرجال يريدون أن يكونوا. وإذا كنت لا تعرف ذلك، فأنت لا تعرف الرجال.

فهناك وقت في حياة، يجب فيه على كلّ رجل أن يقرّر أيَّ نوع من الرجال سيكون: من النوع الذي يتيح للأشخاص الآخرين أن يستغلّوه، أو لا.

وقد قالت له مرّة عندما سألها عن كيفية قدرتها على أن تكون متفائلة جدّاً طوال الوقت: «تحتاج إلى شعاع واحد من الضوء فقط لمطاردة الظلال بعيداً».

رجلٌ كان يُدعى أوڤ

‏وفي يومٍ من الأيام طفح كيله

‫ اكتشف أنه يحبّ المنازل؛ ربما لأن معظمها مفهومة. وهي لا تُسرِّب إذا كانت مصنوعة بإحكام، ولا تنهار إذا كانت مدعومة بشكل صحيح. المنازل عادلة، فهي تعطيك ما تستحقّه. وللأسف، كان هذا أكثر ممّا يستطيع المرء قوله عن الناس.

«عندما لا يتحدّث الناس كثيراً فهم لا يتفوّهون بالحماقات أيضاً»

نظر أوڤ إلى المخلوق الواقف أمامه وكأنه لا شيء سوى مضيعة للأوكسجين.

توفّيت زوجة أوڤ يوم الجمعة، ودُفِنَت يوم الأحد، ثمّ ذهب أوڤ إلى العمل يوم الاثنين؛ فبهذه الطريقة يحل المرء مشاكله.

قال الناس إن أوڤ رأى العالم بالأبيض والأسود. لكنها هيكانت بالألوان. كانت كلّ لون عرفه.

قال ذلك لأوڤ كما لو أنه يبصق الكلمات في وجهه. شيءٌ ما في عينيه جعل أوڤ يشعر كما لو أن هناك حشرات تزحف تحت جلده.

لم يكن أوڤ مِمَّن يشاركون في محادثة صغيرة وقد أدرك أنّ هذا عيب في الشخصية؛ في هذه الأيام على الأقل فالآن، يجب أن يكون المرء قادراً على الثرثرة حول أي شيء مع أيّ أحمق عجوز؛ فقط لأنّ ذلك أمر «لطيف»

If there was one thing that made people forget to dislike one, it was when they were given the opportunity to talk about themselves.

But sorrow is unreliable in that way. When people don't share it, there's a good chance that it will drive them apart instead.

Loving someone is like moving into a house. At first you fall in love with all the new things, amazed every morning that all this belongs to you, as if fearing that someone would suddenly come rushing in through the door to explain that a terrible mistake has been made, you weren't actually supposed to live in a wonderful place like this. Then over the years the walls become weathered, the wood splinters here and there, and you start to love that house not so much because of all its perfection, but rather for its imperfections. You get to know all the nooks and crannies. How to avoid getting the key caught in the lock when it's cold outside. Which of the floorboards flex slightly when one steps on them or exactly how to open the wardrobe doors without them creaking. These are the little secrets that make it your home.

Death is a strange thing. People live their whole lives as if it does not exist, and yet it's often one of the great motivations for living. Some of us, in time, become so conscious of it that we live harder, more obstinately, with more fury. Some need its constant presence to even be aware of its antithesis. Others become so preoccupied with it that they go into the waiting room long before it has announced its arrival. We fear it, yet most of us fear more than anything that it may take someone other than ourselves. For the greatest fear of death is always that it will pass us by. And leave us there alone.