اقتباسات محمد حسن علوان

“المرأة المميزة صعبة التعويض إذا ما حيل بينك و بينها، و أخيرًا حتى لو بقيت معك، فستكون امرأة متطلبة غالبًا، و ترهقك.”

“سطحية التفكير كثيراً ما تتعارض مع عمق الهموم”

“الأحلام طيور بطريق يا زوجتي العزيزة، تمشي بغباء و لا يمكن أن تطير البتة، فلا تثقي بمخلوقات كهذه”

“تباً للأشياء التي نعرفها ولا نملك تبديلها”

إن مشكلتها هي مع المجتمع الذي يجعل منها كمطلقة منديلاً غير قابل لإعادة الاستخدام

ملاكٌ يموت في سقوط ثمرة، وآخر يموت في المنطقة المسحوقة بين جبين وسجدة، والذي يقضي تحت الخطى الساعية نحو شأن حميد، وبين جناحي فراشةٍ أغلقتهما عليه، وفي الشفاه إذا التقت أول مرة، وفي الدموع التي تنزل بقدر، ولربما ماتوا ميتاتٍ جماعيةً في ضحكات الجبال، وارتعاش الأوتار، واشتعال الفجر، وعثراتِ الأطفال، وكل حركةٍ مسرحيةٍ كونية نصفق لها شجناً، ولا ندرك أن وراءها حتماً، موتاً لائقاً بملاك!

شعرها فيابسٌ ومشتت، بعضه تحتها، وبعضه على الوسادة، وبعضه ملتصقٌ بعرق جبينها، وبعضه صريعٌ تماماً، متجه نحو السماء، كأنه سبقها فعلاً، ومات!

"

لماذا الموت هو اصدق الصادقين عندنا، بينما الحياة كلها مجرد مشروع بهتان كبير، يلفنا من أول الطريق إلى آخره!

حن دائماً الأمة التي تختار أجمل مدنها، لتقدمها قرباناً للسياسة!

hi

بصراحة زيك لا اعرف طريقة القراءة

قالت لي مره ان المدن الشرقيه مثل الفضه تتسخ ولاتصدا وسجلت في مفكره الاشياء نصورا مختلفا عن الفضه كمعدن يكوس في مشاعرنا صوره الحزن عندما ياتي نبيلا مثل اغنيه صوفيه او اي شئ اصبحت الفضه بعد ذلك هي الهاجس المرادف لحزني معهاحزني الرمادي الشاسع المولود في الرياض منذ زمن والمدفون في النفس مثل رايه حربيه قديمه

"كنت يائسًا وأشعر بأن الحياة انتهت، ولم يعد لديها من جديد تقدمه إلى نفسي النهمة. لم يعد هناك مايمكنني أن أتدخل لتغييره، ولم تعد هناك أشياء كريمة تغير نفسها من أجلي من دون مقابل ،أو بمقابل، لايهم"

ستة أشهر وانتهت الحرب. وانهزم صدّام بجيشه مشعلاً النيران في آبار النفط كالأطفال، وساعياً إلى كسب معركته الإعلامية مع شعبه الذي غُلب على حزنه، وأُجبر على أن يرقص باكياً، ابتهاجاً بالنصر المؤزّر في أمّ المعارك.

وخرج العرب من ذلك كلّه بآب الأسود، لينضمّ إلى أخويه الكبيرين، حزيران الأسود، وأيلول الأسود.

لأننا عندما لا نستطيع أن نضمّد الجراح نسوِّدُ الشهور.

بقي عندنا تسعة أشهرٍ تنتظر سوادها ما دامت فرشاة العرب لا تلد إلا السواد. ربما اخترعنا هذه التسميات حتى نوهم أنفسنا أن ما تلطَّخ بالأسود بضعة أشهر فقط، وأننا لسنا متسربلين بالسواد منذ عشرات السنين.

ستمرُّ قرونٌ قبل أن يصدر قرارٌ عربي بتغيير أسلوبنا في الرسم، وقبل أن يتوقف الزعماء عن توريث اللون الأسود مع صولجان الحكم إلى من يخلفهم. لأن مآسينا العربية متشابهة دائماً. لا أدري لماذا لا يغيّرون شكل طغيانهم حتى يصبح تاريخنا أكثر تنوّعاً على الأقل. ربما نمنح أحفادنا كتب تاريخ غير مملّة.

الوحيد الذي أشعر بانتمائي إليه، أو انتمائه إليّ، أو تلاقحنا المشترك لتفريخ كلمة، هو القلم، دائماً أتساءل من خلال ما أراه من كدحِه، أيُّنا يمنح الآخر مجداً يا تُرى؟ أنا الذي أنحتُ ذاكرتي لأمنحه تعباً، أم هو الذي ينحتُ روحه ليمنحني سطراً؟

لم تكوني أنتِ امرأةً عادية حتى يكون حبي لكِ عادياً. كنتِ طوفاناً يجرفُ أمامه كل أشجارِ القلق وجلاميدَ الترقُّبِ والتروي. كنتِ قادمةً كوجه الفجر الذي يُسقِط رهبانية الليل الطويلة. كنتِ نازلةً على جبين الكوكب المهجور وبين يديكِ ماء وحياة ومخلوقات ودورة شمسية جديدة.

إن الخمور إذا مُزجت ببعضها تصبح أشد فعالية، والتعب خمر الله في الدنيا، يصبّه في كؤوسنا، وكلنا نسكر به برتابة! لماذا لا أجرب مزج تعبين إنسانيين، ربما يتغير شكل السُّكر الذي طالما مللنا منه!

عندما يُصّبِح البُؤس أناقة..!!!